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La poesia è una malattia del cervello.
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Non amo i prigionieri: ci si fa uccidere.
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Il lavoro è un oblio, ma un oblio attivo che si addice a un'anima forte.
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Amate ciò che mai due volte tornerà.
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Si soffocano i clamori, ma come vendicarsi del silenzio?
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Ci sono al mondo soltanto due classi d'uomini: quelli che hanno e quelli che guadagnano. I primi si coricano, gli altri si agitano.
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E gettandosi da lontano uno sguardo irritato, i due sessi moriranno uno da una parte, l'altro dall'altra.