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Si aspetta; sempre. E nell'aspettare
si diventa foto in bianco e nero
per ricordare cose: il paltò
senza tasche, l'orologio
indietro. Si resta così,
modelli in carta
di profumi dimenticati.
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L'obiettivo Verità, cioè la soddisfazione dell'intelligenza, e l'obiettivo Passione, cioè l'eccitazione del cuore, benché conseguibili in certa misura in poesia, sono assai più facilmente conseguibili in prosa.
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Quello che non sapevo
è che anche le cornici
s'impolverano
qualche volta; e hanno l'odore
dell'amore rimasto in gola,
quel dolce triste della frutta cotta
nelle cene ordinarie.
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Le mandorle
e i crisantemi si sfiorano, e si pensano uguali
tristemente
per aver dentro qualcosa
di bianco, quasi un vellutato
pianto
e non saperlo ricordare.
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Sono le mani più piccole e quelle più bianche
a scomparire prima dietro il bricco del tè.
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E io amo i tuoi contorni
disillusi, il tuo respiro sfiorito; sei da afferrare
a piene mani, come grano
fra le dita in corsa.