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L'amore, che ci vantano come la causa dei nostri piaceri, ne è tutt'al più il pretesto.
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La speranza della vendetta rasserena il mio animo.
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Per quel che serve un marito, uno vale sempre l'altro; e anche il più scomodo è sempre meno fastidioso di una madre.
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Il tempo porta sempre la verità. Peccato che non la porti sempre in tempo.
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Nessuno può prevedere fin dove arriverà un desiderio contrastato.
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Non esiste davvero una donna che non abusi del potere che ha saputo conquistare!
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L'uomo gode della felicità che prova, la donna di quella che procura.
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Non vi ricordate più che l'amore è, come la medicina, soltanto l'arte di aiutare la natura?
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Qual fortuna per noi che le donne si difendano così male. Accanto a loro non saremmo che timidi schiavi.
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Il savio ha mille ragioni quando afferma che la vanità è la nemica della felicità.
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Si possono citare dei brutti versi quando sono di un grande autore.
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Un marito vale l'altro; e il più ingombrante dà sempre meno fastidio di una madre.
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L'odio è sempre più chiaroveggente e ingegnoso che l'amicizia.
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C'è nella sventura un termine oltre il quale la stessa amicizia aumenta le nostre pene, non le può guarire. Quando le ferite son mortali, ogni soccorso è inumano.
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Non ricordate più che l'amore, come la medicina, è soltanto l'arte di aiutare la natura?
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E poi vengano a dirci che l'amore affina l'ingegno! Abbrutisce, invece, coloro che domina.
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L'amore, l'odio, non avete che da scegliere, dormon tutti sotto lo stesso tetto; potete, sdoppiando la vostra vita, carezzare con una mano e con l'altra colpire.
